Poing Final

Il neige à grosses goutes dehors.
Au dedans aussi.
Des flocons gros comme des poings. Dans le ventre.
Malgré la douleur, j'ai l'impression que tout est ouaté.
J'entends les sons moins fort, étouffés, distants. Leur résonance est sourde. J'ai peut-être touché le fond de la piscine. Les couleurs sont moins vives. Le temps passe d'une étrange manière. Je le sens s'écouler à mon estomac qui se tord. Qui se tend de faim aussi. Je n'ai pourtant rien envie de manger. J'ai dans la bouche un gout dont je ne peux me défaire. Gout de sang, gout de sel, gout de fiel.

Il neige à grosses goutes dehors.
Au dedans aussi.
Des larmes lourdes comme des coups. Dans le ventre.